Est-ce la lumière ? Est-ce la pierre blanche ? Est-ce que ce sont les reliefs, que l'on voit mais ne sent pas ? Ou est-ce le soin que prennent les habitants de ce pays de leur campagne et de leurs jardins ?
Je rentre de Touraine, et suis encore dans l'enchantement de ce pays d'une douceur infinie, qui m'a gagnée par tous les pores, a reposé mes yeux, éloigné mes démons, réchauffé mon coeur et laissé juste un petit pincement au ventre.
C'est le jardin de la France, c'est le pays des châteaux et des vins, tous les poètes l'ont chantée, je savais tout cela. Mais je suis subjuguée par ce que je viens de goûter: une douceur, une sérénité pénétrantes.
Je logeais chez des amis. On monte un chouilla pour aller chez eux. De chez eux, on est pourtant comme au-dessus de tout, comme sur un nuage d'où la vue de maisons, forêts, champs, est le tapis velouté que doit voir une balle de golf du haut de son tee.
La vallée de l'Indre est comme la maquette de mousse, de feuilles fraîches, d'eau ventrue et de grenouilles vertes que faisait ma soeur aînée, souvent et encore, pour accueillir ses trains miniatures.
Même à Loches un jour de marché, l'atmosphère était douce, sereine.
Contre le stress, je vais breveter des compresses de Touraine, ou un baume qu'on se masse sur la poitrine avant de dormir et dont les effluves vous gagnent par tous les sens pendant le sommeil, comme le Vicks Vaporub dont je n'ai jamais compris pourquoi une invention aussi subtile avait une odeur aussi tranchée et un nom aussi bouché.
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